Numa pequena cidade da Escócia, na pequenina rua dos Combates, vivia uma viúva, de seus cinquenta anos. Chamava-se sra. MacMiche. Tinha um rosto sereno e pouco simpático. Não visitava ninguém, com receio de gastar dinheiro. Era de uma sórdida avareza. Morava numa casa velha, suja e triste. Estava ela, um dia, tricotando, numa sala do primeiro andar, onde quase não havia móveis. De quando em quando, erguia os olhos do trabalho e olhava pela janela aberta. Parecia estar à espera de alguém. Notava-se-lhe grande impaciência. Resmungava: - Aquele diabo de garoto chega sempre atrasado! Que criatura insuportável! Há de acabar na prisão ou na forca, se eu não conseguir corrigi-lo. Naquele momento, abriu-se a porta envidraçada, que dava para a rua.Entrou na sala um menino de doze anos. Parou à porta, amedrontado pelo olhar feroz da mulher. Sua fisionomia e sua atitude exprimiam um misto de medo e de energia. A velha censurou-o: - Preguiçoso! Donde vem? Por que chega tão tarde? Explique-se! Carlos obedeceu: - Minha prima, eu tive que acompanhar Julieta até sua casa. Ela estava se aborrecendo em casa do Juiz.